Boss

Definamos pues, la recreación del momento.

Eran las 23:24 horas de un viernes noche, los planes se habían torcido y el cielo acababa de abrir sus piernas, perdón.

Puertas.

Como buen anfitrión, le hizo una reverencia de lo más cortés, pues la educación de un señor no debe perderse ni ante la muerte. Quiso, más sin suerte, evadir un desliz de cordura, quedarse en casa y descansar.

Su única opción era la luna, su cuna, su paz. Salió en su búsqueda desnudo, ya que su armadura, por error, estaba en la tintorería. Sin ropa, más con sombrero de copa, arrancó a correr.

Se bebió la noche sin querer, y el mar, y las aguas residuales de su masa cerebral. Quiso ser dueño del verbo, siervo del compás, un estúpido individuo impreso a modo de postal. No entendió que no era inglés, ni educado al comprobar, que su lengua era más libre que el barrote de un corral.

Cinco, seis o siete horas después, creo que puede descansar, no hay gallinas, ni sombreros, ni ganas de desayunar. ¿Consiguió nuestro hombre de hierro, sin más, camuflar el perfume de la realidad?

*Boss Bottled Night

          Para hombres que no entienden la noche, ni lo pretenden.